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Uma flor do festival de verão que floresce para sempre,
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Não hesitará ainda que seja enterrado debaixo da neve.
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Alguns dizem que é uma imitação, uma vida falsa.
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Porque a vida só existe com a mudança, dor e crescimento,
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Em encontros, mas também nas despedidas.
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Mas as memórias de quando a conheceu,
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ou de ver os fogos de artifício iluminarem o céu como flores desabrochando,
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as memórias daquela mulher com olhos de raposa que eventualmente desapareceu sem deixar rastro,
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Aquela flor que nunca murchava é a última coisa que tinha para lembrar dela.
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No fim, isso se deve ao fato de que existem dois tipos de vidas:
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uma que é eterna como essa flor do verão,
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mas que para a maioria, é passageiro como a fumaça dos fogos de artifício.
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