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Une histoire qui remonte aux temps anciens...
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Vies destinées à ne pas être, souhaits non réalisés,
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rêves tragiques à la lisière des ténèbres qui jamais ne seront,
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par moi descendez en ce monde.
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Ensuite, mes bien-aimés enfants,
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faites comme l'eau de pluie qui forme les ruisseaux, ou la flore qui verdoie sous le soleil.
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Trouvez-vous quelque endroit à votre goût, et portez haut votre beauté.
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Rien de plus qu'un souvenir, le souvenir qu'un enfant prénommé « Durin » porte de sa mère...
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« Merci, mère. Merci. »
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« Tu m'as donné des ailes pour voler, et un corps capable et puissant. »
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« Mère, je veux aller dans un endroit bercé de chansons. »
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« Et je leur raconterai le monde, et toi, mère. »
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« Je leur décrirai la beauté de mon lieu de naissance. »
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