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La plume d'un rapace qui n'appartient pas à l'hiver mordant. Elle est froide au toucher.
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On peut presque entendre en la prenant en main des cris s'élevant dans la tempête de neige, insoumis mais condamnés.
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Sans nid ni abri où se reposer, l'oiseau fait fièrement face à la tempête.
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Cette plume a subi l'assaut de la neige et du gel, qui l'a recouverte de perles de givre.
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Elle ornait autrefois le corps d'un faucon, mais en fut arrachée par les vents glacials.
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Longtemps, elle erra au hasard dans les airs, puis finit par rejoindre le sol sous l'action du poids du givre la recouvrant.
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« J'ai confiance que les oiseaux te suivront, et retrouveront le chemin des luxurieux jardins du palais d'été.
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Ceux qui furent chassés par le froid cruel, tous les enfants qui n'ont plus de foyer, reviendront grâce à toi dans le nid. »
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Le guerrier, sur les épaules duquel reposait un poids si important, s'immobilisa dans la neige virevoltante, cherchant à deviner la couleur de la plume.
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Prise dans sa gaine de glace, elle allait accompagner le héros dans sa quête, perdant un peu plus ses couleurs à chaque pas.
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