Uma flor do festival de verão que floresce para sempre,
Não hesitará ainda que seja enterrado debaixo da neve.

Alguns dizem que é uma imitação, uma vida falsa.
Porque a vida só existe com a mudança, dor e crescimento,
Em encontros, mas também nas despedidas.

Mas as memórias de quando a conheceu,
ou de ver os fogos de artifício iluminarem o céu como flores desabrochando,
as memórias daquela mulher com olhos de raposa que eventualmente desapareceu sem deixar rastro,
Aquela flor que nunca murchava é a última coisa que tinha para lembrar dela.

No fim, isso se deve ao fato de que existem dois tipos de vidas:
uma que é eterna como essa flor do verão,
mas que para a maioria, é passageiro como a fumaça dos fogos de artifício.